Guerrero de Papel

Y lloraste un río
quejándote de la vida
de tu vida
mostrando aquellas heridas
que jamas curarían

llorabas y llorabas

pero no sabía que por tu sangre corría el masoquismo
que adorabas esas heridas
esas heridas que jamas! fueron de lucha, de pelea...
guerrero de papel... las hiciste por placer

nunca hubo quejas, sólo grito de placer
y en tu aparente petición de AYUDA!...
se escondía el verdadero placer

Tu no fuiste aquel guerrero
que mostraba sus heridas de aquellas duras batallas...
no no lo eras
tan sólo fuiste un guerrero de papel

Un loco mas,
que sumiso a los gritos y agresiones
construia cada una de esas heridas
aparentes marca de lucha
heridas ganadas
con el placer que deseabas

Guerrero de papel
que finges ser de hierro
guerrero de papel...
que finges ser eterno...

que te quemas el la lucha de tu placer,
aun pides ayuda sin saber que hacer...
sabiendo que el único sentido
es dejarte llevar por tu gozo
aquel, que te genera heridas...

esta noche deja de pedir ayuda
mostrar tus heridas...
hoy, no quiero verlas.

danaScobar

"El Anciano" (Angel Escobar)

Estoy parado en esta esquina -
entre la cordillera y el mar,
entre el sur y el desierto.
Soy pobre, pero no puedo vender mi pobreza,
ni cambiarla por un augurio.
Seguramente estoy esperando algo
parado en esta esquina del mundo,
pero ya no sé qué. Quisiera
ser una chispa en algún fogón,
en alguna cocinería, en el campo.
Pudiera ser yo el campo, o el fogón
o la chispa; pero eso no lo entendería
mi compadre: se lo llevaría otro.
Ay, muchos compadres necesitan comer -
y yo no puedo transformarme en nada,
ni hacer una promesa que nadie cumpliría.
Ahora estoy parado en esta esquina -
entre una rodilla rota y un latón de basura,
entre un paredón y un diente de menos.
Hablo con calma, solo; ni siquiera puedo ser
un mendigo: no tengo dones para eso.


Poema: Angel Escobar